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Tema: GRIS, poema de OSCAR PORTELA

  1. #1
    Fecha de Ingreso
    31 mar, 09
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    50

    Unhappy GRIS, poema de OSCAR PORTELA

    GRIS

    poema de OSCAR PORTELA

    a Perla Sar



    Abre tus manos y misericordiosa

    recibe el gris de las cenizas de los sueños

    convertidos en humo y da guarida a las

    sombras que vienen desde Ítaca donde aún

    se espera: nada más vacuo que la espera,

    y la vida es espera sostenida en la nada

    de soledad y espanto: abre tus manos,

    urnas donde reposan fantasmas y agonías,

    venenos y traiciones. No soy sino el gris

    de las cenizas que el viento intenta

    convertir en llama pero la sangre

    de tus manos en mitad de la noche

    y lo no consagrado por los deseos

    del Olimpo, tomará de tus dedos

    sangre y vida, agua de Castalia,

    y tornarán cenizas a ser el simulacro

    del amor y la daga que danza en

    las venturas de Perseo.

  2. #2
    Fecha de Ingreso
    21 jun, 11
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    234

    Predeterminado

    Cita Iniciado por oski2 Ver Mensaje
    GRIS

    poema de OSCAR PORTELA

    a Perla Sar



    Abre tus manos y misericordiosa

    recibe el gris de las cenizas de los sueños

    convertidos en humo y da guarida a las

    sombras que vienen desde Ítaca donde aún

    se espera: nada más vacuo que la espera,

    y la vida es espera sostenida en la nada

    de soledad y espanto: abre tus manos,

    urnas donde reposan fantasmas y agonías,

    venenos y traiciones. No soy sino el gris

    de las cenizas que el viento intenta

    convertir en llama pero la sangre

    de tus manos en mitad de la noche

    y lo no consagrado por los deseos

    del Olimpo, tomará de tus dedos

    sangre y vida, agua de Castalia,

    y tornarán cenizas a ser el simulacro

    del amor y la daga que danza en

    las venturas de Perseo.


    Nada mas vacuo y vacio que esta poesia, deprimente y nada agraciada en su descripcion de la vida.

    me imagino que será el himno de los amargados y de los suicidas, describe nuestro paso en este mundo como algo triste y agonico, cuando esta vida es todo lo contrario.

    A no ser que uno este deseando reunirse con el presunto creador, del que no hay prueba alguna hasta el momento.

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