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Caminaensueños
26/02/2009, 19:07
POESIA 0.1-b







Armar el silencio de sonidos,
cribar en las manos la palabra,
insinuar lo que hay escondido,
mostrar destellos del alma...

¿Y a quién escribo?

Mirar en un espejo congelado
el presente que me muestre aquella trama,
de lo que es y ha sido esta vida,
pálido reflejo de una llama
que alumbre los entresijos del camino
y le cure al corazón sus alas

Caminaensueños
27/02/2009, 17:18
RUBICÓN








Oh Rubicón,
testigo humilde y silencioso
de tantos tránsitos,
heme aquí en tus orillas
desnudo
armado solo con el escudo de mi muerte
y la espada de esta vida,
el hijo de un pueblo vencido
del que no queda ni un nombre,
buscando atravesar tus aguas
de un modo sagrado.

Hermano,
(las lágrimas de mi corazón
se suman a tu cauce)
enseña el modo de entregarse a tus aguas
a este guerrero sucio y cansado,
une tu voz a mi plegaria y que llegue
adonde haya de ser oída...

Vayamos pués adonde nos llama lo humano.

Caminaensueños
27/02/2009, 17:29
Ella tiene el cabello rojo y oro
como un amanecer de amor
tras una noche de pasión
la ondulada catarata se derrama
en el abrazo cálido de sus labios.

Sus ojos matizan la profundidad del mar
gris, cielo y esmeralda,
miel
en el destello apasionado
de su entornada mirada.

La observo moverse
luz y sombra
más allá de su traje de carne
palpita el amor
arrasando la distancia su mirada.

El Silencio destella mundos.

Me mira y calla
en su interior
una voz la llama.


Y la Ausencia teje su inadvertido Velo.

Caminaensueños
27/02/2009, 17:34
Tu dios se llama Nada,
te viste de apariencia,
te endulza con palabras
y te enseña la ciencia
de a los de abajo mirar.

No te exige nada,
ni te pide cuentas,
feliz se contenta
de acomodarse en tu pecho
(a modo de lecho)
y acostadito en la piedra
susurrarte la historia
de lo que es lo real.

Despliega pura magia ante los ojos de tu mente
y te hace Dios, su igual,
le encanta jugar
y presto te indicará
a quién y cómo juzgar,
derramar la culpa,
plañir castigo
o a quien honrar.

Tú dios se llama Nada
y no existe.

Y tú,
voz de la sombra de la Nada,
me dices que
ser libre es servirte con placer,
la inteligencia acatar tú ciencia,
progreso trabajar para ti y
descansar permanecer sentado.

Mucho pedir para ser nada.

Caminaensueños
27/02/2009, 17:36
Castillos. Torreones. Babilonia. La Noche.
Espejos de negra sombra, añorantes de luz,
escudriñan la distancia
engullendo anhelos.

Límites. Por el resquicio de la Ausencia
entra (se refleja) la Noche
enturbiando la mirada,
rompiendo el arco de luz
de esos ojos.

La voz se hace piedra.
El corazón se olvida.
La mente gira
incesante.

Las heridas se alimentan de heridas,
antiguas, no olvidadas,
ser juez
una y otra vez, alimentar la sombra
en el pecho hecha aire,
fuego helado en la voz,
saltando abrasadora, derramándose
sobre esos fríos muros de dura piedra
hasta encontrar ese resquicio que llega a mi
,oh helado espejo hecho de noche,
carne y sangre de Babilonia.

Sin ojos, sin voz, sin manos, ya muertos,
olvidados del milagro de la Aurora,
extendemos la Noche.

Caminaensueños
27/02/2009, 17:42
...Y el rechinar de hierros hiriendo la Noche,
contenedores de basura, motores,
y la rutina insomne
(el sonsonete que aligera
tanto vacío. Nichos)
Noche.

Engalana matices la voz hueca,
sorda, monocorde al fin,
en su cantinela desesperante.

Una mujer sacrifica a sus hijos
Y más de medio mundo se estremece,
siente
la Noche.

Nadie sabe que María ha sonreído,
derramando luz su mirada,
a un desconocido.

¿Nadie?

Caminaensueños
27/02/2009, 17:44
VENCIDO:








Acércate a mí taimado, hermano, si ves
mi mirada torva reflejando
la derrota del hombre ante lo oscuro,
el templo tras los ojos profanado.

Aléjate sin cantar siquiera,
no sea que tu cantar me hiera
y despierte otros ecos ya olvidados
que las derrotas su momento esperan,
para cebarse en la inocencia ciegas.

Haz el Silencio y reza,
para protegerte de mí
y de tu sombra.

Y si es Amor lo que te acerca,
sonríe sin juzgar a la tormenta,
derramando sin temor la luz
sobre esta oscuridad que acecha.

Caminaensueños
27/02/2009, 17:58
ENEMIGO 6.0

Humillación insidiosa
engranaje de odio
corazón de piedra.

Apartas mis ojos del ahora
venciéndome de nuevo
cuando miro tus formas
eternamente nuevas
en cada susurro.

Desgarras mí alma
mi cuerpo
en agónicas ausencias
de toda vida.

El eco de tu negra sombra
vela mis ojos.

Caminaensueños
27/02/2009, 18:00
Restallas noche,
indeleble marca oscura,
( y llueve)
con lo aparente y lo irreal
restallas, sombra,
indeleble piedra fría,
(y llueve)
extendiendo la noche
a través de mis manos,
mis palabras y mi mirada.
(llueve)

Y llueve, llueve, llueve,
un mar inmenso llueve
y el trueno estremece
en medio de tanta lluvia.

La lluvia bendita,
el milagro,
lo arrasa todo,
lo arrasa todo,
lo arrasa todo,
dejando tan solo un corazón desnudo
solo agua salada
derramándose
el silencio.

Caminaensueños
27/02/2009, 18:02
ELEGÍA




Oh corazón copa
de luz o sombra, tiendes
un puente hacia la matería, derramas
espíritu en nuestra voz, manos, mirada,
girando en eterna espiral el sagrado baile,
trazas el indeleble e invisible camino
de este nuestro tránsito
¿qué queda?.


(Y la muerte te arranca la noche,
y desnuda se te queda el alma,
llenita de luz (risa y mirada),
sin el reproche de tanta ausencia
las lágrimas (cascada) se paran ...,
(de luz) de luna te llenas y
remontando recuerdos nos dejas,
alzando la mirada
a las estrellas
en tu vida reflejadas).


Quisiera el velo de la noche cubrir en pena
esa ausencia de cuchillos y lamentos
pero el soñar es nuestro y contigo soñamos
vivir de nuevo.

Caminaensueños
28/02/2009, 20:41
INCERTIDUMBRE,
un detenerse en el Olvido.

La luz se derrama entre los dedos
para no llegar a ningún lugar.

Acógela, oh Tierra, en tú seno,
mécela amorosa,
oscura,
para que nazca de nuevo la Vida.

Caminaensueños
28/02/2009, 20:43
TU, yo y el viento
somos una misma cosa:

El Ruiseñor y la Rosa.

Caminaensueños
28/02/2009, 20:48
La luz palpita
en el aire de la tarde
un recuerdo siempre nuevo
salta desde tus caderas
en el piar sin freno

olvidada vida

macerada carne aún viva
en las barricas del invierno.

Me miras
y ese aire de luz mira en tu mirada.

Abril.

Luz de estrellas.

Caminaensueños
28/02/2009, 21:22
Se atenúa la atención
ya vencida y soñolienta
se abandona el alma,
prendida apenas por un hilo
de vida, al hermano de la Muerte
bendito.

Oh Puerta
al Misterio inabarcable
llegamos en tropel a tu umbral
los sedientos de Vida.

Abrir los ojos al milagro,
despertar al sueño,
sortear al ángel de espada de Luz,
la rendija,
el Reino
Eterno
ahora
quiero
libre de sombras
mi pecho.

Ver volar andar el mar silencio
Oh Belleza, colmas mis ojos
de presencias y Vida
en torno a la mesa
festejamos somos risa bendita
(los peregrinos de la eternidad
más allá del tiempo se encuentran)

...Y la palabra nos secuestra el milagro
al contenerlo,
pero un fuego arde en la mirada
ahora
cuando de nuevo viene la Noche.

Caminaensueños
03/03/2009, 19:20
LA BUENA MUERTE



Josefita veía pasar las mañanas de sus 82 inviernos sentada al sol de su puerta, recordando a su Antonio cuando acarreaba el fruto, aquel trajin de cajas, la lluvia bendiciendo la tierra, la añoranza de unos hijos que no llegaron a nacer y la alegría en su pecho cuando llegaban sus sobrinos. Pasaba las mañanas recordando las charlas de su padre en las largas noches de invierno, siendo ella tan solo una niña, recordando..., recordando lo que había sido toda una vida, al calor del solecico de febrero.

Era curioso que todas aquellas conversaciones con su padre hubieran pasado todo ese tiempo sepultadas bajo tantas y tantas montañas de quehaceres y anhelos cotidianos, para resurgir ahora, tal como si hubiesen sucedido ayer, llenas de vida. Era muy curioso el como llenaban ahora sus días.

Le había contado que la filoxera trajo el hambre y vació medio pueblo. Un moro de Tor Nag Araedel, que tenía su casa solariega en El Lugar y cuya familia se había enriquecido comerciando con la pasa, sacó a la luz una pequeña montaña de monedas de oro cuando aparecieron los nuevos, procedentes de la lejana Itxlan, y prestó aquellas monedas bajo usura en un mundo de hambre y miseria. Y la gente del lugar empezó a poner, en aquella tierra ausente y herida, los nuevos recién llegados de Itxlan. Y la gente empezó a comprar suertes en las Cinco Villas...incluso en Tor Nag Araedel, de modo que este pequeño pueblo llamado El Lugar se convirtió, como quien no quiere la cosa, en el corazón oculto de las Lomas y el Valle y la Montaña y las Cinco Villas.

“Entonces es que quedaron moros, claro, por eso las gentes de poder y de dinero pedían los papeles de castellano viejo antes de casar a sus hijos. Pero ya no eran moros, porque no habían moros, qué raro todo, porque ese hombre tenía dinero, pero sería de familia mora”. Sus propios pensamientos bailaban con los recuerdos en las apacibles mañanas del veranillo de San Antonio.

Las imágenes se visten de palabras, como si un misterioso aire hilvanase una melodía.

“Hija mía, el Santo Cristo nos dijo que cuando alimentáramos a un pobre lo alimentábamos a Él”. Esas palabras se vestían de aquel niño famélico que con un pote vacío llegaba a su casa pidiendo el resto de un potaje, un mendrugo de pan, un algo que echarse a la boca; se vistió el Evangelio de aquellos ojos desorbitados comiendo los restos de una comida, de aquel corazón luchando consigo mismo por dejar una parte en la lata, para su hermano pequeño, decía, mirando con aquellos ojos, los ojos del hambre, unos ojos en los que palpitaba una luz más allá de toda aquella miseria. El hambre. Venía de Ben Mc Caarn, por un puñado de pasas un hombre los subía en hombros y les cruzaba el río. El hambre. Y la misericordia. Los seres humanos. La ayuda mutua. Aquellos ojos.

Bailan las imágenes en el recuerdo, destellos de luz busca el alma y la adormecen ahí en silencio, con los ojos fijos en un punto en el aire.

Josefita dio un respingo en la silla. Aquella misma mirada estaba ahora ante ella, en la forma de un mendigo de largos cabellos sucios y tupida barba y mirada enloquecida, arrastrandose por el suelo la desolación y el terror y la ausencia, esperando en silencio: Su mano, como una garra torcida, es ahora su única voz, el lamento de un perro llagado esperando en silencio la muerte toma la forma de un gruñido que pide “GGnn”, una mancha de rojo vino seco es la costra de la garra que un dia fue mano. Josefita se altareó “Qué casualidad, qué cosas, Dios mio, ¿quién es este hombre?”, pensó, asustada, mientras se metía en la casa y se atabalaba con el monederillo, buscando entre las nuevas monedas algo que darle al hombre, nerviosa, hasta el punto de salir fuera y vaciar el monedero en la mano del hombre, sin mirar siquiera lo que le había dado, sin entender del todo el valor de las monedas acuñadas recientemente. “Dios te lo pagará”, le dijo una mirada en la que ahora hay un matiz de luz reflejada en un estanque, profundo como la misma Noche.

Josefita pasó la tarde pensando en aquel hombre y en aquella casualidad, y cuando llegó la noche se acostó, terriblemente cansada, preguntándole a Dios en su interior quién era aquel desconocido, preguntándole por su padre, por su Antonio, por su madre, por aquel mundo que conoció tan distinto del de ahora, por la vida, ...hasta quedar en un estado de duermevela, en un vacío silencioso por el que desfilaban imágenes que no terminaban de ser sueños. Hasta que llamaron a la puerta. “¿Quién será a estas horas?”, pensó, mientras se dirigía, liviana como una pluma, a abrir la puerta de su humilde morada.

No se sorprendió de abrirle la puerta a su Antonio, estaría soñando, pensó, y con él venía más gente, su padre, su madre, sus añorados seres queridos y tras de todos ellos aquella silenciosa figura de la mañana en cuyos ojos chiriviteaba la luz. Los abrazó, llena de alegría, elevándose su corazón lleno de amor y gratitud, como si fuera un águila que cabalgase el viento hasta lo más alto del cielo.

Y en la eternidad de ese instante el velo del mundo se descorrió ante sus ojos y despertó del sueño.

Caminaensueños
04/03/2009, 17:01
Raton es animal pequeño. Este animal va por sitios que son pequeños y las personas no ven a Raton.

Raton hace pocos pasos y se queda quieto. Raton mira y corre.

Yo veo a Raton. Pero las personas que son compañeras de Almacen no ven a Raton.

Una persona dice: Mirad esta caja, esta comida de ratón, nosotros vamos a cazar a Raton.

Las personas que no son indorantes ponen trampas para Ratón. Pero no hay Raton en trampa.

Entonces las personas dicen: Vamos a dar comida que es veneno para el Raton.

Pero Raton no come esa comida que es veneno para Raton.

Pero una persona dice ponemos papel que es pegamento y Raton no conoce trampa.

Entonces la persona que es placer con otros hombres y tiene verguenza por la cosa que quiere trae a Raton en pegamento. Esta persona tiene dos nombres, nombre cuando esta persona esta con las otras personas , nombre cuando esta persona no esta con las otras personas . Esta persona huele mal.

Las personas que estan en la rueda no cantan ahora porque esperan hacer trabajo pronto y ver a Raton que es muerto.

Las personas dicen: es risa y yo voy aprender palabras que hermana dice es risa.

Pero Ratón es animal que mira y yo veo sus ojos y es palabra que es de nombre miedo.

Las personas arrancan a Ratón de papel y es palabra que es de nombre dolor. Patitas de Raton es en papel y Raton es patitas heridas y es dolor.

Las personas queman piel de raton, la palabra es dolor.

Las personas ponen jeringa en boca de raton y raton salta.

Raton escupe color verde.

Personas rien. La palabra es risa pero no es cosa que hermana enseña palabra que es risa.

Raton no muere pronto. Nosotros volvemos en tarde y raton es vivo. raton es temblor, pero yo no conoce la palabra.

La persona dice: Es un raton.

Yo conozco palabra que es recuerdo. Raton mira a persona que soy yo.

Pero yo soy persona que no conoce.

Caminaensueños
04/03/2009, 17:23
Las pestañas de mis amada son como la barca de la Luna en la travesía de la Noche.

Sus miradas dardos de Amor en el corazón del Enemigo.

Ve, en el coral de sus labios, la copa que escancia aromas del Jardín,

sus manos generosas vencen en invisibles batallas

para traernos lo que necesitamos antes de que nos demos cuenta

y dejarlo ahí,

inadvertida,

humilde y secreta,

diria ausente quien no conozca el secreto del hijab.



Me preocupo si se ausenta,
sino por mí. Ignoro que inexorable urdimbre ha de tejer
para ser conmigo Jardín junto a sus hermanas,
cuando ni ellas mismas se dan cuenta.

Caminaensueños
05/03/2009, 08:49
La mujer es hermosa, el amor nace espontaneo, es como el fuego que atrae a la polilla. El aire es el del aula cuando vuelvo de la muerte, ha de ser el año 1965 y ella es mi maestra. Aprovecho todo momento para contemplarla, por eso conozco la felicidad cuando me ponen en el primer pupitre. Ahora contemplo su belleza, semeja la mujer flotando en una isla solitaria, sus brazos amorosos llamándome, en medio de la inmensidad del mar, en el recuerdo de mi primer ensueño.

La estoy contemplando arrobado cuando alza su vista, no conozco esa mirada, hay un brillo acerado en ella. "¿Y tu que miras?". Ella se levanta de su mesa y su mano deja una huella roja en mi cara. No lloro. NO entiendo. Entonces algo pasa, quizas la megafonia recita la plegaria de despedida de las clases, pero no oigo nada. Turbación. El desconcierto y el miedo vienen conmigo mientras bajo las escaleras. Las preguntas empiezan a nacer y ni sé como llego al vestíbulo, pero me turbo al ver a mi madre esperándome. Ella dice: "Tienes la cara roja, te han pegado". no digo nada, balbuceo, mientras pienso que ha de haber una respuesta. Me coge de la mano y me lleva donde la directora, desafiante como una leona. NO sé si oigo que ella no está pagando un disparate en una escuela privada como para que le peguen a su hijo. Hablan en catalán y mi madre nunca me habla en catalán. No entiendo nada.

Yo ahora sé que no debo mirarla y la mañana transcurre entre letanias y dibujos de letras. Ahora es ahora cuando me llama al estrado y me dice que ponga la mano. No entiendo porque la golpea con la regla. Entonces ella pregunta: "¿Te he pegado?". Yo digo: "Sí". La mujer a la que amo y que ahora se que no puedo mirar a los ojos dice: "Pon la mano". El golpe es furioso, duele tanto como su persistente pregunta: "¿Te he pegado?". No entiendo nada, no lloro, no entiendo nada, yo digo: "Sí". No recuerdo las veces que extiendo la mano, no recuerdo el número de golpes, entonces veo dentro de ella la respuesta que espera y mi voz tiembla, arrasada en lágrimas, al decir: "No".

"¿Estas seguro?". "Sí". El último golpe llega con su voz: "Pués esto es para que andes llorándole a tu madre".

No entiendo nada. No oigo nada. Ahora soy mudo. No tengo voz.

Ahora es ahora, no hay fotos mias de aquella época, me dicen que los niños de Biafra parecian orondos a la vera mía. Veo su asco. Lo entiendo. Le agradezco a mi tercer o quinto amor el arrojarme a recorrer las recien descubiertas alcantarillas del nuevo barrio que nacía en L'Hospitalet, las lejanas bovilas, el ir más allá de la via del tren, el campo de los gitanos, aquel aerolito surcando los cielos, invisible a tantos, aquellas exploraciones en compañía del Negro o aquellos ojos maravillados al descubrir un río más allá de las prohibidas vias del tren, o las cuevas excavadas en la tierra roja donde los amigos de mi abuela recogian los fardos de comida cuando lo de los estraperlo para ayudar a la gente.

Ahora lo veo y me preguntó: ¿Qué no habrá aún por descubrir?-



Dios es Misericordioso

Caminaensueños
05/03/2009, 08:52
La tristeza tiene raices tan profundas como la misma muerte o el recuerdo del regreso o los laberintos sin fin o el cadaver de un ave enorme suspendido de un tendido eléctrico o la desesperanza.

La sonrisa de un bebe en el Eroski congela mi rostro conteniendo las lágrimas, mientras le devuelvo la secreta sonrisa, la mueca burlona de una niña pagada de sí misma colándose descaradamente en la cola del supermercado antes de la llegada de su madre con un carro enorme me llama la atención, cuento mis productos y me sobran 3 cervezas para pasar a la caja rápida ahí al lado (la caja de 12 birras cuenta como uno), la madre de la niña tiene la mirada dura y desafiante, el padre anda innortado 20 metros más allá. Parece habersele concedido una masturbacion esta misma mañana, la niña parece medio mensa, rie como boba, piensa que soy ingles. "Equal rights and justice" clama en el desierto mi camiseta. La mujer está cansada, se sienta en la cinta de la vacia caja vecina, me mira. Su lentitud y el haberse colado me permiten contemplar la belleza de una mujer en la caja rápida, es una contemplacion triste. Hay un silencio en esta tristeza infinita. El dolor de percibir queda en un segundo plano, el Parásito lleva demasiado tiempo balbuciendo. Mi atencion es una esponja triste. El Parásito deja llegar la imagen del suicidio fácil e indoloro. Lo contemplo con tristeza, por un fugaz instante veo las inenarrables formas de su hacer. La imagen se diluye.

Me sacudo la tristeza, la sacude la belleza de los inenarrables paisajes de la llanura fluvial de Vélez-Málaga mientras conduzco, las formas de las montañas lejanas, las colinas suaves como el cuerpo de mi amada escondida ahora, los árboles, el mero aire del crepúsculo. Luego se deposita de nuevo sobre mí, como polvo. No como el polvo de las alas de una polilla que solo sueña morir en esa llama.

Caminaensueños
05/03/2009, 09:51
Viento, sopla el viento.

MI corazón llora.

Caminaensueños
06/03/2009, 21:24
Mios son

la mirada congelada del desgarro de la muerte

el aroma del rocio en la alborada

los secretos senderos de la vida y de la muerte

la inocencia degollada

las gotas de rocio que bebe mi amada

su sudor y su pena

la plegaria secreta

tu caminar desangelado y triste.

Y no son tuyos,
ni mios,
ni de los muertos.

Caminaensueños
06/03/2009, 22:47
Ve

la risa que desgarra la Noche
en el entrechocar de las copas pletóricas de rojo vino

el sendero del trueno incendiando fugaz y secreto
inadvertido
tras el velo que oculta tu secreto amor

sigue,
el rastro de la aurora en tu propio pecho
implorando secreta y humilde
oh alma
el anhelo que no dicen las palabras

camina el verso
sangrante de tu corazon humilde

y no temas
si la voz que susurra el resplandor que nace en tu pecho
navega secreta y oculta
diriase ausente
tejiendo los inadvertidos hilos del destino
para desvelar
oh alma
el sendero umbrío y secreto
de nuestra fé.

:eek:

Yazira
07/03/2009, 14:51
Noble hermano escribe muy bellos poemas

Caminaensueños
08/03/2009, 02:02
SON UN REGALO

amada ulema, que la pagina no me entero de ná, por eso no fui, en cualquier caso yo solo soy un ser que quiere oir y obedecer

estoy muy feliz de tenerte de ulema, más con los tiempos de incertidumbre que hay.

voy a tener que hacer algo con eso del dichoso arabe

ggggggrrrrrrr

bueno, me voy a roma para un asunto, si vuestro Dios me lo permite

;)



Noble hermano escribe muy bellos poemas

Caminaensueños
09/03/2009, 13:26
no tiene padre, su madre trabaja en el mercado ahora, tiene 5 años, 2 años más que yo, el niño negro no tiene padre

conoce las llanuras donde acampan los gitanos, y ha ido más alla de la vía del tren, al río de donde aquellos que miran a la gente a lo profundo de los ojos, cogen en latas que encuentran agua, para lavarse y para cocinar, o comen moras de los caminos que atraviesan o el resto de una cosecha o la comida que comen y no venden, del pueblo que camina sobre la Tierra y solo vende rosas, como miradas profundas en la Noche

su llegada anuncia un vacío en los corrales, una ausencia, que nadie encuentra en sus pucheros y nadie busca en los de otros, donde engordan a ladrones vestidos de pobres y arrogancia y mentiras,

no es el águila cazadora quien toma gallinas en sus garras

para arrojar a la prisionera del Destino en la cárcel que solo conocen sus hijos

los gitanos nos ven, ven al negro y al niño que va con el negro, nos miran, bajo los ojos, siempre bajo los ojos ante ellos, turbado por una belleza que no es de este mundo y que no merezco contemplar

Habla Eraed dar Traede de tus hijos en la última batalla, la primera y única, ciña la cuerda del destino el arpa de la melodia arrancada a tu pueblo, habla de los hombres y mujeres que caminan sobre la tierra, cantan sus risas arroyos, aman más allá de lo indecible, escucha en el entrechocar de sus copas, el trueno que anuncia la Tormenta, ve en el destello de sus ojos la risa, la cerveza sobre sus cuellos es la embriaguez del alma.

¿Conoceis pués tambien vosotros el secreto de la hoja del roble?, dice la muerte que es la duda que arranca a su amada de entre sus brazos para hacerla Ramera en sus nidos de miseria.

Los gitanos no nos tienen miedo, ven. Sus hijas son un tesoro y sus hombres guerreros.

Pasamos juntos más allá de las vias y nos bañamos en las aguas de limo del Eden de un niño.

Caminaensueños
09/03/2009, 21:13
puede ser narrada la belleza?

atras quedan Damasco y la final de la copa perita

oh triste destino ser un ser recatado como mendigo o gordo baboso etc

amargo y dichoso es el Amor

que suerte tengo de ser del Barsa y amar a mi amada

oh tu
mis labios no estan sellados

mas nuestro dios recoge toda plegaria

oh que suerte tengo de tener ulemas

y de haber visto tu belleza

me basta

sonrie

me gusta cuando sonries

oh cruel destino que tal belleza ha sido creada

je, je

ogni cosa sul´la Terra somos al menos dos

riete y no llores que es peor

en fin

el beso del Jardin Secreto está en buenas manos

gggrrrrr


grrrrr

oigo y obedeco

mi amo y señor

manque esta putada sea pelin mala leche


gggrrrr grrrrrr

me temo que me voy con mi bienamada etc. a dar unas vueltas por el mundo mundial

Espero pesar menos de 243 kilos y que ni se de cuenta de mí

oh mi amo

grrr


que bueno ser como un yinn o algo peor mi amada, mi dulce amada

grrrr

(te ha servido bien tu dayyal oh amo??)

Por cierto que eso ultimo no me gusta ni mijilla. Grrrr, GGrrrrr.

Mas oigo y obedezco.

Qure pena tendria si tuviera o habria de ser ytenida

un niño virgen no virgen tal como mi amada, etc.


gggrrrrr

Amo, por cierto que, en fin, voy a sacarle brillo a tu eminente calvorota, la cera mola ciertamente, ggggrrrrr

re-grrrrrr

Que suerte tengo que mis bienamadas sean mensas.

pero mala leche la tienes

ggggrrrr

pagaras por ello infame dios malevolo

ggggrrrrr

(Favor de censurar)

Caminaensueños
12/10/2009, 17:07
La mujer es hermosa, el amor nace espontaneo, es como el fuego que atrae a la polilla. El aire es el del aula cuando vuelvo de la muerte, ha de ser el año 1965 y ella es mi maestra. Aprovecho todo momento para contemplarla, por eso conozco la felicidad cuando me ponen en el primer pupitre. Ahora contemplo su belleza, semeja la mujer flotando en una isla solitaria, sus brazos amorosos llamándome, en medio de la inmensidad del mar, en el recuerdo de mi primer ensueño.

La estoy contemplando arrobado cuando alza su vista, no conozco esa mirada, hay un brillo acerado en ella. "¿Y tu que miras?". Ella se levanta de su mesa y su mano deja una huella roja en mi cara. No lloro. NO entiendo. Entonces algo pasa, quizas la megafonia recita la plegaria de despedida de las clases, pero no oigo nada. Turbación. El desconcierto y el miedo vienen conmigo mientras bajo las escaleras. Las preguntas empiezan a nacer y ni sé como llego al vestíbulo, pero me turbo al ver a mi madre esperándome. Ella dice: "Tienes la cara roja, te han pegado". no digo nada, balbuceo, mientras pienso que ha de haber una respuesta. Me coge de la mano y me lleva donde la directora, desafiante como una leona. NO sé si oigo que ella no está pagando un disparate en una escuela privada como para que le peguen a su hijo. Hablan en catalán y mi madre nunca me habla en catalán. No entiendo nada.

Yo ahora sé que no debo mirarla y la mañana transcurre entre letanias y dibujos de letras. Ahora es ahora cuando me llama al estrado y me dice que ponga la mano. No entiendo porque la golpea con la regla. Entonces ella pregunta: "¿Te he pegado?". Yo digo: "Sí". La mujer a la que amo y que ahora se que no puedo mirar a los ojos dice: "Pon la mano". El golpe es furioso, duele tanto como su persistente pregunta: "¿Te he pegado?". No entiendo nada, no lloro, no entiendo nada, yo digo: "Sí". No recuerdo las veces que extiendo la mano, no recuerdo el número de golpes, entonces veo dentro de ella la respuesta que espera y mi voz tiembla, arrasada en lágrimas, al decir: "No".

"¿Estas seguro?". "Sí". El último golpe llega con su voz: "Pués esto es para que andes llorándole a tu madre".

No entiendo nada. No oigo nada. Ahora soy mudo. No tengo voz.

Ahora es ahora, no hay fotos mias de aquella época, me dicen que los niños de Biafra parecian orondos a la vera mía. Veo su asco. LO entiendo. Le agradezco a mi tercer o quinto amor el arrojarme a recorrer las recien descubiertas alcantarillas del nuevo barrio que nacía en L'Hospitalet, las lejanas bovilas, el campo de los gitanos, aquel aerolito surcando los cielos, invisible a tantos, aquellas exploraciones en compañía del Negro o aquellos ojos maravillados al descubrir un río más allá de las prohibidas vias del tren, o las cuevas excavadas en la tierra roja donde los amigos de mi abuela recogian los fardos de comida cuando lo de los estraperlo.

Ahora lo veo y me preguntó: ¿Qué no habrá aún por descubrir?.



Dios es Misericordioso.

kasandra
12/10/2009, 19:44
Salam estos poemas son de Pablo neruda.

Caminaensueños
13/10/2009, 09:53
Yo me pensaba que eran tuyos.

Caminaensueños
13/10/2009, 10:23
La belleza esta en tus ojos, noble hermana.
Noble hermano escribe muy bellos poemas

Rayham
14/10/2009, 20:51
Sí.

Era como un sueño.

victororiginal
14/10/2009, 21:33
Sabia albina y majestad don pase y vean
Fuiste el primero en salir y de ti quedó un palmo de amor
Rescataste el pueblo de la derrumbe del Sabat
Fuiste una de dos y te quedaste en un medio
Alabado sea el combatiente que por su gato se muere
Más de un perro se hecha a llorar por las tardes de siestas
Un burro me enseño amar a los homínidos
Las margaritas no son flores ni de leche son
Contaste mil ceros y pocos unos
Caminaensueños califa de los sueños azules
Kasandra te responde con palabras azules
Fuiste emir en otra era y dejaste a un gato en tiempos de ahora
Ni los nabos son el maná para almas cansadas
Los sueños son el elixir para los muertos
Viva España y viva la batalla de los nabos de tolosa

Caminaensueños
15/10/2009, 06:12
Pos eso.